Meus olhos transbordam
Olho o horizonte transparente
Tudo é verdade
E vivo
Quando diante de mim
Tudo é imagem que infiltra
A mente
Gira num carrossel
colorido
Cultivado
Guiado
Guardado
em mim
Miragem
Rebelião
As palavras não soam como antigamente
Antes colaboravam lindamente
Agora me atrasam
Se recusam a formarem-se em fila
E muitas fogem
somem
Passam diante de mim
Exibidas
Saem de cena ligeiras
Cruéis
E sequestram as ideias
Elas são vítimas
de mais um comparsa
Na verdade, um veículo
O pensamento não é um carrossel
É o trem descarrilado que alcança o penhasco
Haverão outros partindo
Mas não posso perder a hora.